4 Fondo Indígena, el gran botín de los plurinacionales

Los últimos atrapados, pero faltan los peces más gordos.

No hace mucho, Su Excelencia, anunciaba pletórico que Bolivia registraba otro hito histórico que su diplomacia del poncho había conseguido en el seno de la ONU. Con danzas típicas, mareantes sahumerios, tortas de harina de coca y otras “estrategias envolventes” habían terminado de atontar al tontorrón de Ban Ki-moon para que el precepto ético del “Ama sua, ama llulla, ama qhella” (no robar, no mentir, no ser flojo) sea adoptado dentro del código de honor del organismo pacifista y, a ser posible, cuelgue de los pasillos marmolados de su sede en Nueva York o en sus campamentos de los Cascos Azules en África, a manera de advertencia a sus tropas que en sus tiempos libres gustan de trapichear con combustible, autopartes y otros recursos de la cooperación internacional.

Uno de los pilares en que descansaba la ideología del gobierno presidido por S.E. residía en la supuesta reserva moral que atesoraban los pueblos indígenas recientemente bautizados como “originarios” por esos exquisitos izquierdosos del viejo continente que desde sus cafetines al aire libre elucubraban con nuevos proyectos de dominación y soñaban todavía con la arcadia rousseauniana. Vieron cumplidos parte de sus sueños cuando encumbraron al indigenizado -a fuerza de pilchas prestadas y ceremonias exóticas- Evo Morales y a su camarilla de aviesos dirigentes sindicalistas.

Pues la reserva moral duró “lo que duran dos peces de hielo en un güisqui on the rocks”, mucho menos que lo que tardan los escoceses de las tierras altas en añejar los sagrados brebajes a los que es afecto S.E. En menos de nueve años se farrearon esa grandilocuente aureola de pureza e incontaminación que los precedía como huracán purificador destinado a barrer los viejos vicios de la politiquería criolla. Cuando el indio llegue al poder gobernará para sus “hermanos” con justicia y sabiduría, pregonaban los visionarios profetas de coleta y ojotas. Con tal cometido echaron hasta los ujieres de Palacio Quemado porque apestaban a rancio colonialismo. Había que cambiar las cosas profundamente, empezando por descolonizar a las palomas de plaza Murillo y al reloj del edificio legislativo.

Pero no contaron con que el indio iba a robar a sus “hermanos”. Casi una década después, el Proceso de Cambio no había sido más que un vulgar y siniestro relevo de rateros, como apuntó un columnista. No hay ni una sola institución del Estado que no se haya visto implicada en escándalos de corrupción, que van desde el sobreprecio en el servicio de té hasta el desfalco millonario en la compra de barcazas, maquinaria y otros gigantescos contratos. Pero se lleva la flor del esperpento el Fondo Indígena por las implicaciones anecdóticas y por el descaro con que fue saqueado.

En menos de una década, el citado organismo recibió más de 500 millones de dólares, como concepto de distribución de los impuestos a los hidrocarburos (I.D.H.),  gracias a la bonanza de los precios internacionales de materias primas. Lo que en un principio estaba destinado a paliar las necesidades y atender proyectos en el área rural, pronto degeneró en auténtico festín de gente allegada a los movimientos sociales y otros sindicatos campesinos e indígenas adscritos al régimen. En el papel sembraron y florecieron miles de proyectos, con campos de ajos destinados a la exportación; relucieron los alfalfares para el mejoramiento de la producción lechera; pastaron ovejas negras importadas de fino vellocino por todo el altiplano; y en cristalinos estanques brillaban las truchas arcoíris para combatir la desnutrición de comunidades empobrecidas. Si por poco construyeron hasta palacios para emprendimientos porcinos, según denotaban los descargos de los millonarios desembolsos.

En febrero de este año se destapó la olla del monumental desfalco. Gran parte del dinero se había esfumado en proyectos fantasmas o en simulacros de obras mal hechas e inútiles. Otras sirvieron como perfecto escenario para los cuantiosos negociados. Se puede asegurar que no existe ni un solo proyecto financiado por el Fondo Indígena que haya sido exitoso y que continúe en pleno funcionamiento sin el auxilio del Estado. El vapuleado organismo se había convertido hasta en caja chica para financiar los viajes y viáticos de dirigentes a cumbres internacionales y para acarrear gente a concentraciones políticas y desfiles patrióticos.

Pero todo eso era poco comparado con el destino del resto del dinero. Según denuncias de un senador opositor, casi 100 millones de dólares fueron a parar a 978 cuentas de banco particulares, y las que estaban a nombre de los proyectos no pasaban ni de medio centenar. Cuando se le preguntó al ministro de Economía sobre la insólita situación éste respondió muy suelto que no había nada irregular y no tenía nada de malo que personas individuales tuvieran en su poder esos montos ajenos. A pesar de que la legislación prohíbe el desvío de fondos públicos a cuentas personales.

El escándalo salpicó a una veintena de dirigentes masistas de todo vuelo, algunos que fungían como miembros del directorio responsable de autorizar los desembolsos. Como era de esperar, el ministerio público sólo ordenó el arresto de gerentes y otros funcionarios técnicos. Como si se tratase de una disparatada película se encarceló a los cajeros pero no a los asaltantes. Mientras tanto, todos esos dirigentes señalados con nombre y apellido se paseaban tranquilamente y algunos hasta candidatearon a las gobernaciones departamentales. Varios de ellos incluso salen impúdicamente ante las cámaras encabezando las campañas por la reelección del jefazo. Parecía que se había echado tierra al asunto y más todavía con el cierre definitivo del fondo.

El tiempo tal cual hasta hoy. De pronto estos días empiezan a gotear las detenciones. Cae una ex ministra, dirigente de las gloriosas Bartolinas; detienen a un actual senador; arrestan a un ex candidato campesino a la gobernación de Chuquisaca, llevado expresamente hasta La Paz por ser renegado masista. Se sabe que en semanas anteriores detuvieron a dirigentes menores. Parece una cacería de brujas destinada a lavar la imagen del gobierno que en su momento se había cruzado de brazos y hasta apoyado públicamente a varios de los implicados. Este afán repentino de la justicia por actuar responde más bien a instrucciones del régimen por apuntalar la campaña de reelección de S.E., empeñado en gobernar por la eternidad, que “si se va, el sol se esconderá y la luna se escapará… y todo será tristeza” según vaticinó hace unos días el vicepresidente. Entretanto, todo el mundo se pregunta cuándo se ordenará la detención de la ex ministra Nemesia Achacollo, que en su reinado como presidenta del directorio del Fondo Indígena vaciaron sus arcas sin que ella se enterara. Pero como dicen las malas lenguas, la señora goza de protección especial de S. E. y no hay vuelta que dar.

6 Peor…imposible

Son las tres de la tarde de hoy sábado, una intensa ola de calor sacude la ciudad desde hace una semana o más, lo correcto sería decir que la cuece como a fuego lento. Ni una ráfaga de aire que refresque este sopor que percibo ahora mismo en la nuca, menos mal que no soy transpirador pero igual siento esa incomodidad pringosa de la piel que parece sofocarse debajo de la polera. Siento que ríos de grasa me bajan lentamente por el pescuezo mientras voy caminando. El cálido escozor va en aumento. El cuello redondo de la prenda me pesa tal cual una cabeza sometida al suplicio del cepo. Ni qué decir de los “clásicos” jeans que me hacen sentir como embutido en pitillos. Quiero llegar de una vez a casa y sumergirme en cualquier charco.

Retorno de una cita con el dentista. Mala pata fue pactar la sesión para después del almuerzo y así tener libre el resto de la tarde. Los atardeceres me agobian y me da infinita pereza tener que salir otra vez a cumplir con cualquier actividad, a menos que alguien se esté muriendo. Y no, mi muela tampoco se estaba muriendo para obligarme a acudir a esa hora. La impaciencia por terminar de una vez con el tratamiento me jugó una mala pasada. Como absoluto querendón del fútbol de alto nivel cometí el peor de los pecados posibles: me perdí el Clásico español, y por sus connotancias históricas, uno de colección para cualquier barcelonista.

Quinientos millones de hinchas disfrutaron de la fiesta mientras yo aguardaba en la recepción de un consultorio. Entre todos los olvidos, el peor, haberme olvidado el horario exacto del partido y hacerlo coincidir con mi tratamiento. Mi salud y el hecho de que daba como casi seguro ganador al Madrid habían inclinado la balanza para no postergar el otro tema. Fue como obrar al revés: la razón se antepuso a la emoción, y aquí estoy lamentándolo por primera vez.  

Se cuenta que anoche el estadio cochabambino parecía un gigantesco concilio de alaridos. Y con las altas temperaturas reinantes aquello habrá sido un infierno. Ya me imagino que cualquier despistado que andaba por ahí habrá quedado con los tímpanos destrozados y no por culpa de los potentes y gigantescos parlantes instalados en el escenario. Un listillo perpetrador de hits pegadizos puso a delirar a miles de fanáticas teens y a sus no pocas madrecitas que chillaban al unísono cada vez que el cuarentón vestido como veinteañero soltaba sus acostumbrados quejidos de baladista Disney transformado en bachatero de última hora. Y no le perdono a Juan Luis Guerra que se haya rebajado a grabar un dueto con él. Los artistas de hoy cada vez poseen menos respeto por sí mismos. Y los mierdosos Grammys son el perfecto síntoma.

No sé qué es peor en esta vida: si sufrir una experiencia tenebrosa en un concierto de Enrique Iglesias por acompañar a la novia o a esa mina que se tiene entre ceja y ceja; o perderse un baile, el baile que le dio el Barcelona al esperpéntico Madrid en su propia casa hace un par de horas, con Messi casi como espectador de lujo, según me voy enterando. Mientras se dilucida el asunto, me convenzo de que el pegajoso sudor de mi cogote necesita urgentemente un chorro de agua fría. Aquí termino esto de una vez…que bajo la ducha yo también puedo cantar como el susodicho. 

4 De revitalizaciones y otras cuestiones

Hace un mes o más, la plaza principal de nuestra ciudad fue tomada por las máquinas y obreros municipales luego de años de permanecer tomada por activistas de todo pelaje y comerciantes ambulantes que vendían desde gelatinas al paso hasta herramientas eléctricas en sus estrechos corredores circundantes. Echaron a los dibujantes de cartulina que se apostaban en las banquetas para hacerles la tarea a los colegiales vagos. En cuestión de días perforaron el asfalto para levantar muros de calamina en todo el cuadrilátero para que ningún transeúnte asomara las narices por allí. Los pájaros estarían felices por el desalojo de la peste humana y el cóndor del monumento central abandonaría esa pose de caganer perpetuo. Pero los taladros y cortadoras habrán espantado a esos inocentes bichos hasta nuevo aviso.  

El nuevo alcalde quiso estrenarse a lo grande, poniendo en marcha el bullado proyecto de peatonalización que anteriores administraciones habían tenido en mente. Los comercios de la zona y los taxistas se habían opuesto tajantemente. Pero llegó el joven alcalde y con una sonrisa les ganó la partida. Un día de estos pasaba por allí cuando me topé con vías obstruidas y movimiento inusitado de tractores, volquetas y obreros. Solo faltaba el consabido cartel de “hombres trabajando” pero nos amanecieron con uno más coqueto y a todo color, plantado en cada esquina. Lo que en buen cristiano tales actividades equivaldrían a una aparente remodelación o refacción (se lo dejo a mis amigos arquitectos la distinción entre una y otra), el anuncio de “revitalización” me ha dejado estupefacto y con más dudas que una ecuación de tercer grado. En términos médicos me suena a una resucitación del lugar como si hubiera estado muerto hace tiempo. Mientras se despeja la incógnita, espero que no sea que estén preparando esos espacios para entregárselos a los mercaderes o feriantes de cualquier asuntillo, tal como en pleno inicio de obras presencié lo inconcebible en nuestra Plaza de Armas: entre traslados de escombros y ruido terrible de máquinas, humeaban las parrillas de anticucheras que se habían asentado ese día en la acera norte, enfrente de oficinas del Concejo y de la propia Gobernación, o sea el centro político regional. Ya quisiera yo ver carritos de perritos calientes justo al frente del Capitolio de Washington, aunque sea por un día. 

Nuestro alcalde revitalizándose a tutumazo limpio

Como en Bolivia están de moda las ferias con cualquier ocioso motivo para supuestamente concientizar al vulgo, ya sea desde invitar a darse atracones de comida en nombre de “tradiciones” gastronómicas hasta “socializar” ideas de cómo cuidar a nuestras mascotas. En una de esas mañanas tropecé en pantalla con la “Segunda Feria de la Masculinidad” que se efectuaba en algún municipio cercano. A primera vista pensé que se trataba de la exposición de sendos ejemplares de la fauna humana, pero al poco rato fui desmentido por la imagen de un abnegado varón planchando su camisa en televisión. Tratábase de una feria en la cual iban a enseñar a todos los machotes la manera correcta de colaborar con las labores de casa y de paso advertirles de no ejercer violencia contra sus parejas. Todo muy bien organizado por la Fuerza Especial de Lucha contra la Violencia, una filial de la policía creada recientemente para combatir delitos pasionales y derivados.

Un tal Juanito Dos Pasos en sus consuetudinarias caminatas por el Paseo del Prado se lamentaba de que hace años la solitaria pérgola de madera en forma de kiosco que remata una jardinera se está resecando lentamente sin que ninguna autoridad de Áreas Verdes le ponga un techo aunque sea de enredaderas como una preciosa buganvilla o una tupida madreselva. O tal vez es un monumento conceptual al vacío y nadie se ha enterado. En un alarde de coherencia o lógica temática a alguien se le ocurrió poner en su centro una gigantesca maceta de turril con un leño que ni con artes de magia tiene ganas de rebrotar. Habría que rastrear al autor en Obras Públicas y otorgarle una medalla de reconocimiento por su original gusto estético. A que sí.

Para rematar el popurrí de noticias descarriadas no podía faltar el invaluable aporte del emperador de las 36 naciones que mediante Resolución Suprema hace unos días creó el Comando Antiimperialista durante la celebración de otro aniversario más del ejército boliviano, al tiempo que el infatigable capitán general de las FF.AA. era paseado en el vehículo más reconocible del odiado ejército norteamericano. Sabe dios si el susodicho comando se entrenará para infiltrarse en territorio enemigo o para ayudar a desplumar a empresarios yanquis que tengan la ingenuidad de invertir en Bolivia.